"O homem transpôs a porta do café, deixando para trás o pesado ar de uma triste manhã de outono.Olhou em seu redor.Apesar do do pequeno espaço do café de bairro não teve dificuldade em encontrar uma mesa vaga, pois apenas um par delas estava ocupada, uma com um trio de empregados de escritório, que confortavam o estômago com um croissant e um cafezito antes do expediente; na outra uma mãe e o seu pequeno filho ganhavam coragem para a toma de uma vacina na forma de uma meia de leite e uma bola de berlim. O homem sentou-se e pediu à empregada uma bica.Tinha o ar imperturbável de quem se encontra possuido de uma paz de espírito absoluta.Do bolso do casaco tirou o maço de tabaco e, acto contínuo, acendeu, vagarosamente um cigarro.Tornou a olhar em redor. Era um cigarro contemplativo.
A empregada trouxe-lhe a bica, cheia.Inalou o suave aroma do café entre duas passa no cigarro e, lentamente, começou a sorver o líquido escuro como quem saboreia as ùltimas alegrias da existência.Terminou o café, esperou um momento e meteu a mão ao bolso, de onde retirou um pequeno revolver.Com a maior naturalidade do mundo, num gesto quase que maquinal, ergueu-se, fez pontaria sobre a empregada e disparou.O grito da morte ecoou por todo o bairro.Numa fracção de segundo despejou o carregador sobre os restantes ocupantes do café, que tinham ficado como que petrificados pela surpresa e pelo medo.Morreram todos.O homem sentou-se.Tirou da carteira uma moeda de 50 cêntimos, que pôs sobre a mesa, ao lado da chávena vazia.Tirou da algibeira uma última bala que colocou na câmara do revólver.Levou o revólver à boca e disparou.O seu corpo tombou num movimento que fez cair também a mesa onde tinha apoiado os cotovelos.Ao seu lado uma poça de sangue tingia de vermelho o fatal aviso "Fumar Mata"."
Escrito em 10/10/2003 no 40º à Sombra
